¿Programa doble? No, hija, no!

Con los ahorrillos semanales y ganas de ver la gran ciudad, acudimos Vicenç y yo a Barcelona al cine, siempre con la oculta intención de entablar conversación con sendas adolescentes o en su defecto veinteañeras (nosotros teníamos 14 o 15 años), invitarlas a un refresco y pasar toda la semana con ellas en la habitación de un hotel, dale que te pego. La realidad, se mostraba bien distinta y lo sabíamos: sólo una peli, de programa doble nada. En aquel caso, la peli iba de un hombre-lobo teenager, interpretada por el chavalote de "Regreso al futuro". ¿Quien se inventaría eso de "programa doble"? Lo más normal de toda la vida de Dios, ha sido, pues eso: dos películas (y si querías repetir, con no levantarte bastaba).

En otra tarde, algo más maduros, mi amigo Daniel me acompañaba en una tarde de total vagabundaje por el pueblo. Con algún quintico de más, decidimos que lo mejor sería amodorrarnos en el cine, pues la película era española de arte y ensayo. No nos molestarían ni tiros ni efectos especiales.
Resultó pues, que nos fascinó la película "El bosque animado", ya para siempre una de nuestras preferidas, con grandes actores, grandes escenas y algunas frases que saldrán en nuestras tertulias de malta y gintónic para los restos: -Me casssso en Soria!

Como el programa era doble, como tiene que ser eso de ir al cine, la otra película nos dejó anonadados, con las hormonas que nos salían por los más insospechados orificios. Era otra época y otros los modelos de belleza, aunque curiosamente aquellos labios carnosos, los copian ahora manadas de sexagenarias con pasta y alguna que otra jovencita mal informada.

No dormimos, pero fue una tarde de cine memorable, ...no, Dani?

Llegó el destape con la Vicenteta y su prima carnal

El morro de los dueños del cine, las hormonas en merienda de nuestros amigos mayores y alguna casualidad más, como el hecho de ser martes, nos llevaron a unos cuantos chavales a ir al cine en plena época del "destape". Qué de kilómetros de celuloide malgastados los de entonces, con la de clásicos que había por peliculear aún. Qué inventen otros. Nosotros, no. Aquí la dieta del pollo: muslo paquí, muslo pallá, pechuga y pan, pan, pan... Que va, no fue para tanto, en realidad las películas del "destape" destilaban ingenuidad y poco interés por el cine y mucho por hacer taquilla y pa casa. El humor, de carajillo, acompañaba a las carnes desnudas de las chicas y señoras (más señoras que chicas la mayoría de veces). Como muestra de lo que digo, la peli que vimos aquella tarde: El Virgo de Vicenteta (o algo así). No era más que un sainete del siglo diecinueve, ahí es nada. Un poco de picante y mucho de pueblerina.

La Omaggio, una starlette de los setenta en su plenitud ponía de su parte para hacer de un bodrio una película con algún fotograma interesante. Poco interesante, la verdad, para mi a la sazón.

Otra cosa fue "Mi Prima Carnal", una italiana con Susan Player, más del gusto infantil. Hay que decir que Italia, si comparamos los dos productos, nos lleva años luz de ventaja.
Es super interesante la crítica que hizo el ABC de ésta película. Impagable.
Ahí va:

"El director nos obsequia con una hora y cuarto de voyeurismo que quiere ser picante y acaba por ser torpe... ...lo único lamentable de este ínfimo producto, plagado de retruécanos y alusiones groseramente "graciosas", es la presencia de un buen actor en un elenco de poca categoría... Susan Player se desnuda con propiedad y no se empeña demasiado en ser graciosa, además de desenvuelta"

Pues a mi me gustó...

Starship Troopers: Insectos del espacio

Dijo el Washington Post de esta película que era un bodrio sin sentido, y alguien más por ahí que era una muestra más del fascismo en el cine. Vayamos por partes: llamamos fascismo, o demagogia, o fealdad a aquello que no nos es propio o ataca nuestros valores.

Me quedé gratamente sorprendido al ver en esta película un alegato pacifista y antifascista, pero para ver eso en una cinta americana hay que querer verlo aparte de tenerlo delante y aunque nos esté cayendo encima. Hay algo llamado sutileza y precisamente el fascismo sabe poco de ella. ¿Cómo denunciar en el cine americano los atropellos que puede sufrir un soldado-ser humano por parte de las autoridades? ¿Cómo poner en su sitio a una sociedad podrida, hundida en unos valores que benefician a una minoría apoltronada en el poder? ¿Y, si además es ésta sociedad la que te paga la peli? El director, Paul Verhoeven (lo escribo de memoria) padeció en su niñez los bombardeos del fascismo, además de sufrir un ataque neonazi en persona. Lo dicho, sólo es demagogia la verdad ajena y sólo fascismo si no es el nuestro.
No sé vosotros, pero yo vi una denuncia clara ante el totalitarismo y el aborregamiento, dos cosas que, diferentes, se retroalimentan. Y dan una bonita amalgama de detritus social.

Yendo a la parte lúdica de la obra, diré que se puede pasar un buen rato viendo una película de marcianos, insectos galácticos, tíos cachas con macizas, acción y efectos especiales interesantes. Llamadme raro pero diría que el último monstruo que sale tiene un cierto componente vaginal.
Sí, sí, la medicación...

Los Jaguares y otros especímenes

Años y años estuve persiguiendo esta cinta en videoclubs, buscando en los pasillos. La imagen de los tres personajes, tres superhéroes disfrazados de jaguar en Harley Davidson me tenía obsesionado. Me acompañaba aquel tridente de enmascarados desde que vi la peli en La Catequística, el cine más popular e infantil del Masnou, noble villa marinera a la sazón (ahora una simple extensión de la Gran Barcelona). Si acaso recordaba unos fotogramas, aquellos motoristas con piel moteada en una avenida, en formación de cuña.
Paso breve reseña de la peli en cuestión:
""Los Jaguares son unos luchadores enmascarados claramente inspirados en Santo y Blue Demon. Igualmente, las películas que protagonizaron beben de las de los dos famosos luchadores.Esta Karla contra Los Jaguares que está rodada en Colombia es uno de los títulos en los que intervinieron.Aunque aparezcan más bien poco, deseando que tuvieran mayor protagonismo y un director (en este caso Juan Manuel Herrera) más eficaz tras las cámaras.No es que falten las risas ni mucho menos, pero el ritmo narrativo es francamente semi-inexistente. Eso sí, impagable la guarida de la malvada Karla y los musculados hombres a los que tiene controlados con una droga para que atraquen. E impagables también las luchas de Los Jaguares con las típicas volteretas y su fuerza bruta y verlos impedir el despegue de un helicóptero con sus propias manos. Tal cual.""


Quizá un año o dos atrás, se celebró en Gijón u Oviedo (da igual, si no eres asturiano), un festival de cine de serie B, o para ser más caústicos, serie extra B, donde proyectaban en pantalla grande unas películas ya olvidadas, de una fantasía extrema y unos medios más que exiguos. Entre aquellos filmes, cómo no, "Karla vs los Jaguares". Sí, sí, mucho modernismo y Metro, playa, Liceo, Sagrada Familia, pero en Barcelona nos quedamos con las ganas de ver semejante peaso de Festival.

Os ilustro con un cartel del festival.
No alcanzo a enternder, sin embargo, el título del Festival, en si. Poco atractivo y poca imaginación, de cara a convocar las masas, sobretodo.

Carteles de las obras magnas que con que dicho festival nos congratuló. Galaxy of Terror, amigos, merece capítulo propio. ¿No es cierto?

Los amos de la Noche, The Warriors

Para que no se diga que voy a carro de las novedades o que este blog es oportunista, me adelanto a los acontecimientos: el remake de the Warriors, amos de la noche, será un pestiño. Uno: se pierde el rollete neoyorkino años 70 de la obra, aquel metro de acero con remaches que emerge entre tinieblas en el Bronx, no puede ser superado por makarrikis latinos en L.A. por mucha Guzzi que empuñen (sumachingun, que decían en Airbag).
Y dos: los 70 pasaron. Ya no mola el pandilleo, trocado en sicarios con gorra de bisera plana, sin un ideario, sin Fidel Castro, las Convers, el Harlem de esforzadas matronas negras como el azabache, ni Schaff, ni Starski, ni los Muppets, el ejército de Salvación, la guitarra con wah-wah, el Jazz. Dónde va a parar.
Elucubrando pienso en esta segunda parte de Los amos... en Los Angeles. Para empezar, hip-hop a saco. A ver, la guapa y buena, Penélope Cruz, empezando por ahí, podemos acabar con el jefazo de las tribus urbanas que encarnaría el propio Banderas. El prota, Bardem, a ver si no. ¿La firmará Almodóvar? Quizá ya esté rodada y aquí ni se estrene.
La película original acaba en un amanecer en Coney Island, con los guapetes y macarras protagonistas al fin juntos. Tiene una plasticidad muy guay, la verdad. Claro que toda la peli transcurre de noche y se agradece un poco de luz. Interesante: el guión parte de una epopeya, un clásico griego. Si es que todo está inventao.

El furor del Dragón o mamporros en el patio

Roma, ciudad eterna, fue el escenario. Chuck Norris, el amigo americano, que a la sazón había que apalear por las diversas políticas imperialistas de sus dirigentes. Recordad que los 70 fueron años de compadreo rojillo y antiamericano, las bases fuera y tal. Alguien habría de pillar, y fue el bueno de Chuck.
En el otro lado del ring, Bruce Lee, la más grande. El coliseo romano fue testigo de la paliza.
Para ser justo, he de decir que Bruce no paseaba sus trasero por el Actor's Studio a decir verdad y sin embargo ese toquecito de nariz, esa mano invitando a venir, creó escuela. Si ves esos gestos en Los Simpsons, significa irrevocablemente que has triunfado en lo que hacías y a fe mia que alguna vez Bart los hizo. Si me equivoco me corregís.
El Furor del Dragón es una película europea, lo cual dice muchas cosas sobre el encumbramiento de la estrella asiática. Dice, por ejemplo, que el presupuesto incluía cátering, pizza en este caso y los permisos para rodar en algún aeropuerto.

Lo mejor de la película, a mi parecer, el trabajo gráfico de la cabecera, también muestra de que Lee ya podía invitar a su novia a algo más que pipas.

El lunes, en el cole, qué os diré que no sepáis. Creo que a la salida del cine, ya calentitos los chavales, dábamos muestras de haber entendido la filosofía oriental que quería Bruce que los occidentales comprendiéramos. Durante la semana se serraban escobas y se acudía a la ferretería a por un palmo de cadena y cinta aislante para confeccionar los nunchacos más chulos del patio, aunque se solían esconder de la vista de profesores y alumnos de cursos superiores.

Mi General, 1987

Mi general, de Jaime de Armiñán:

Sinopsis: Una serie de generales de avanzada edad y diferentes cuerpos profesionales se ven obligados a asistir a un cursillo de puesta al día tecnológica, que se imparte de forma secreta en un parador recóndito. Los profesores son cinco jóvenes capitanes, pertenecientes a una generación con otra mentalidad y formación, y los generales encuentran irritante recibir órdenes y lecciones de militares de rango inferior.

Bueno, al lio.

Lo primero que me hizo mover el culo del sofá (no levantarme, que la peli no está mal), fue la vestimenta de la tropa. Llevaban el mismo uniforme del que hice uso en mis carnes, allá por 1987, por lo que deduje que el año de dicha obra era ese, 1987. Acerté, creo, y si no, va de un año arriba o abajo la cosa.

La interpretación del póquer de ases, o repóquer de actores es alta o muy alta. Yo creo que algunos de ellos hizo en esta modesta cinta su mejor interpretación si cabe. Lo de siempre en el cine español, que no se merece a sus actores, muy por encima de los presupuestos generalmente (aquí viene de coña lo de general-mente).

Para más in-ri, me asombré de que parte de la peli está rodada en la plaza donde viví cinco años, la Plaza de las Castañas, en la Girona Inmortal. Aclaro, brevemente, lo de Inmortal: los franceses en consecutivas guerras intentaron abatir la ciudad, dando sitio a ésta. Por lo que fuera o fuese, las moscas, los cuatro ríos, no pudieron culminar y se quedó la cosa en intentonas.

Qué curioso ver la misma plaza 20 años atrás, los mismos establecimientos que aún hoy están abiertos. Os animo, amigos, a echarle un ojo a la peli, sobretodo a aquellos que conocen la zona. Da la impresión que la han caracterizado para "Cuéntame cómo pasó".

Fernando Fernán Gómez y José Luis López Vázquez como siempre, los mejores. Mónica Randall, también, ojo. No se le ha hecho justicia a esta chica, oye.

King Kong se escapa (de la cárcel)

Para que algo quede retenido en tu psique debe tener unas cualidades determinadas. Dejando de lado las teorías de la moderna psiquiatría vienesa en sus tres ramas, prefiero profundizar en lo amable de las muescas que el pasado deja en nuestra mente. El cine, al menos a mi, me ha marcado, casi siempre benévolamente. Y también los cines, como ya se ve en esta retahíla de relatos satélites de un tema omnipresente: el cine (y los cines).
¿Qué pudo marcarme de un película como "King Kong se escapa"? ¿El sólo hecho de ser una peli del mono gigante más famoso? Hay varios factores que quiero desgranar. A por ellos.
Uno y principal, el recuerdo de la mirada del mono metálico, una mirada eléctrica, inesperada. Este mono gigante no era sino la base del gran negocio nipón de los robots gigantes. Os suena Mazinger, supongo. Desde entonces que el rollete da de comer a miríadas de pequeños ilustradores y animadores en Zipango. Con esto quiero decir que ya a mis 4 o 5 años, pude discernir que se avecinaba una nueva era y venía para quedarse: el robot gigante japonés. Algo parecido me pasó la primera vez que vi a Chiquito de la Calzada o Marta Sánchez (cuando lo de Chiquito llamé por teléfono, veloz, a un amigo).

Para que la cosa se marque aún más en nuestros recuerdos necesitamos algún que otro enclave, fijación, remache. En el caso de esta peli fue la siguiente situación. El lunes en el patio del colegio se hablaba de la peli de la Catequística, el famoso "te acuerdas cuando...", en animada chavalería.
Un compañero comentó que ya había visto otra película con los mismos personajes. Nos fascinó que hubiera una secuela, precuela, o similar. ¿Cómo se titulaba? preguntamos. Con los ojos de suficiencia y una mueca de "como el que no quiera la cosa", respondió:
-"..King Kong se escapa...      ...de la cárcel."

Por la poca originalidad de la trola, debo aún recordar esta gran película, que ahora ha editado la Fnac, con libreto a todo color. No es mala idea para regalar, como por ejemplo en mi cumpleaños, ya que el año pasado no se celebró (es una broma interna). Os dejo con algunas imágenes de este peaso de peliculón. Hay de todo: submarinos, ciudades arrasadas y gigantes simiescos de carne y hueso y de acero. Si os la bajáis de la red, pasadme copia.

José Luis López Vázquez

No hubiera sido raro encontrarlo sentado en cualquier casa, pasar y saludarlo. Un icono de una parte de la historia y del cine de un época. A mí, qué queréis que os diga, me gustan y valoro enormemente esas películas de Bardem, Berlanga y tantos otros no tan conocidos. A estos actores, técnicos y directores les movía algo especial, una voluntad de progreso necesaria en la sociedad, algo así como una demostración de aptitud, de validez frente a un todavía nuevo medio de creación artística. Eran unos valientes, pues los medios eran pocos y el viento en contra la mayoría de veces. El resultado de estas obras de bajo presupuesto tenemos que cotejarlo con la gran dosis de profesionalidad de los actores en primer término. Me interesan las películas de los 60 especialmente. Me fijo en las ropas, los coches, la arquitectura, el lenguaje, el humor casi siempre blanco. "La gran familia" es un peliculón, que aconsejo por muchos motivos, principalmente por uno llamado cine. En ella, López Vázquez, qué voy a decir...
Rollos melancólicos aparte, en este tipo de películas, no se hacía nada diferente de lo que hace Spielberg: emocionar. Personalmente, Spielberg no me dice nada más que se nota un gran presupuesto, diferentes equipos de dirección y rodaje, guión maniqueo, y otras lindezas, pero ese es otro capítulo. Buenas tardes.

Maratón del terror

Mil gritos tiene la noche. Y cuatro pelis de miedo más. Se necesitaba un arsenal de chucherías, una pandilla de amigos o una novia con las hormonas a flor de piel, para la ocasión.
De vez en cuando, en el mejor cine de la población, se despachaba un gran programa: 5, cinco películas de terror. O, a decir verdad, sucedáneos la mayoría de los filmes. Si teníamos una gran producción, vamos a ver... tipo "Alien, el octavo pasajero", las demás eran o bien mediocres o ni si quiera de terror, más bien de suspense alguna de ellas y de poco presupuesto las restantes.
La algarabía era constante, lo que suponía la inútil queja de algún adulto incauto.
-Haberse ido a los Verdi! (que para el que no lo sepa son los cines más "de arte y ensayo" de Barcelona).

Lo bonito era el programa gráfico con los carteles de las cinco películas a un solo color, que suele ser en estos casos el azul. Hay quien los colecciona, como todo.

Pues eso, Mil gritos tiene la noche, que ahora me entero que es una película española. Tuvo su aquel. Triunfó a su manera. Lo que recuerdo de ella es alguna tía buena. A mis 12 años... ¿Qué queréis?

This is Michael Jackson, Jacko para los amigos

Bueno, resulta que con el cadáver aún calentito, podemos ver un pedazo de superproducción cinematográfica a costa del bueno de Jacko, Michael Jackson, la estrella alucinante del pop, rock y soul. Cuánto le deben Christina Aguilera, Timberlake y demás tropa. Todos, vaya, han bebido de los aciertos y desvaríos de Michael.
Es fácil decir que estaba de capa caída, que tuvo problemas de  todo tipo, y los económicos le hicieron aparecer de nuevo. Esto último no lo creo. Los Stones, siguen en la carretera, Julio Iglesias aún duerme en una rulot de vez en cuando. Es su vida, con sus altibajos y triunfos, la que está siempre en la brecha del escenario y los focos, los fans y los acreedores, el caviar y Don Perignon, con la cucaracha del camerino. No se puede vivir de otra manera si eres una estrella. Y a Michael le tocó volver, sólo que se quedó en los ensayos. Pero, he aquí la maravilla del cine, sus fans no se quedarán sin ver a su ídolo en su último (?) festival de colores.
Promete romper taquillas en todo el mundo, habrá algún empujón en las colas, y sobretodo tipos disfrazados de negro con el brazo escayolado de purpurina y calcetines blancos. Creo que Michael añoraba el colegio de la infancia, por lo de los brazos escayolados y los calcetines níveos. Me pregunto si algún gorila de discoteca le hubiera prohibido la entrada.

Pape Monsoriu

Una tarde en la Escuela de Arte, pregunté a alguien sobre el nombre de un autor. Una chica se giró y dijo: "Pape". Y sonrió. Así conocí a Pape. De esto ya hace algún tiempo, ella no debe recordarlo, yo era insignificante, ella la guapa de la escuela. Además caía bien, era buena tía. Sigue siendo muy guapa y buena tía, además ahora es buena actriz y un día de estos la descubrirá un niñato que haga cine y se atribuirá el buen hacer de Pape. Pape, Las horas de  día, obtuvo, si no es cierto que me caiga un rayo, un premio en Cannes, el Premio de  la Crítica , creo. Ha hecho otros trabajos, mejores si cabe. Tuve la suerte y el honor de que protagonizara mi primer cortometraje. Me guió con total acierto, me dijo:
-No desesperes, algunas cosas fallarán, deberás improvisar.
A los pocos minutos, encendí un foco (que compré años antes para este fin en Lidl). Se apago a los 3 segundos.
Encedí el otro que me quedaba. Pues lo mismo. Pensé en Pape, cuánta razón.
Se sentó, leyó el guión, comió un yogur y un plátano, dio pautas a los demás actores, ensayaron. Chapeau, Pape!
El resultado fue, creo, inmejorable y muy superior al esperado. Aplaudieron este trabajo desde rincones indómitos del mundo mundial. Fue un trabajo coral, pero Pape puso la profesionalidad. De paso, agradezco a los demás actores y técnicos su labor. Son Elena Carrá, su hijo Xavi Ridriguez, Laura Casas, Alfonso L. Ballesteros, Raúl Ducados, Christian Reyes, Lluis Abelenda y Elena Ramió, Daniel P. Laudo y Ester Henarejos, Gemma Mensa, me olvido de alguien...

Ah, sí, mi mujer... Te quiero.

Para los que aún no lo hayan visto: http://www.vimeo.com/4830134

Kubrick 1

La música fue antes que la imagen.
Este axioma no me lo atribuyo, que seguro que me sale algún listillo y va y me dice que no, que todo lo contrario y tal. Bueno, dando pistas diré que tiene mejor calidad la música de The Beatles que sus videoclips. El ser humano tiene más experiencia con la música, aunque no nos haya llegado ningún tam-tam fosilizado, mucha más que con la obra gráfica de la que tenemos piezas increibles.
Observemos pues, el videoclip Born in the USA de Springsteen: patético (incluyendo el último plano, ya fascistoide a tope). El de Bee Gees, Stayin' alive: patético.
Aunque no es Santo de mi devoción, creo que Michael Jackson se salva de la quema en algún vídeo, Black & White, por ejemplo. No todo es purria. Esto da pie a pensar que trabajamos más y mejor la música que la imagen. Músicos del mundo, vigilad quien os hace los clips. No lo dejéis en manos de becarios malnutridos.
La imagen muta fácilmente, cambia cual camaleón y lo que hoy te parece divino mañana es un pestiño infumable. En los vídeos de empresa se aconseja no filmar gente con ropa "de moda", para que el trabajo no caduque antes de tiempo. Hombres traje y corbata y mujeres traje chaqueta, El Corte Inglés, vamos.
Ahora viene el porqué del título de este capítulo, Kubrick.
Sus películas parecen atemporales. Pensad en ello.

Un chien called Dalí

De los tres, Lorca, Buñuel y Dalí, podemos hablar de la historia reciente, de poesía, cine y pintura. Lorca fue el damnificado en carne, Buñuel se tuvo que ir, pero ojo, ya se había ido antes y no le sería tan extraño y doloroso como a otros exiliados, incluidos los interiores. El papel más indigno fue el de Dalí: bufón del reino. En el trono, una albondiguilla. Poca cosa el dinero, los viajes y el reconocimiento internacional, cuatro lentejas que aún hoy se reparten en el Ampurdà, a cambio de  dejar en la estacada a sus amigos rojillos y sus huérfanos.
Mereció la pena para él, suponemos, y para Franco tener un amigo de rojos en las altas esferas culturales de su país en propiedad.
¿A quién calcar como artista supremo, como un elemento indiscutible de distracción? Dalí eligió a Velázquez. No habría discusión, tenía el mismo bigote. Pero creo, que en algún momento hubo una duda. Sobretodo cuando, cual San Pedro, tuvo que desprestigiar a Buñuel en público, deshacerse de esa rémora del pasado de vino y rosas. Optó por los palios, altares, condecoraciones, No-Dos y viudas que iba dejando la dictadura a su paso.

En sus inicios, el caso era escandalizar. Su padre echó a Dalí de casa por insultar públicamente a su madre en una obra.
¿Insultaba al régimen con sus patochadas?
La gente se partía de risa. Buñuel miraba a otro lado, aún así le perdonó. Dalí no debió perdonar a Buñuel cuando quiso estrangular a Gala, que riete tú de Yoko Ono.

Surrealismo puro.

Buñuel 1

En una neoyorkina película de Woody Allen, aparece con una chica a quien ha invitado al cine. Hablan del director de la película que van a ver y aparece éste en la entrada misma del cine a unirse a la conversación. Qué director es, a ver... Premio para quien lo acierte (deberá enviar la contestación en un sobre cerrado con 2.050 sellos de Franco, a la dirección abajo indicada). Yo no lo sé.
Pero sí sé que en un principio Woody invitó a Buñuel a este cameo en un de sus mejores obras. Buñuel, en Méjico, donde le confinó su amistad con algunos comunistas europeos, pensó que NY estaba un tanto retirado de Cancún y sus mariachis. Prefirió, amablemente, no aceptar. Yo-pa-mi que se quedó con las ganas, una vez cerciorado mundialmente el talento del pequeño Allen.
Creo que a Don Luís le gustaba Hollywood, pero más que los estudios altamente burrocratizados, le agradaba el paisaje, las viñas. el clima, la arcilla y la arenisca tan propias también de Teruel. Al parecer se paseaba en un coche por los campos, acompañado de un rifle, mientras algún trajeado operario le esperaba en el estudio.
Tildaban a Buñuel de hombre violento. Le gustaban las armas y el escándalo propio del surrealismo, por lo que esa mezcla reflejada en sus obras fílmicas, daba, cómo no, un resultado claro: este tío es un broncas.
Supongo que no, que la violencia nos pasa más desapercibida en las pelis Made in USA, donde tiran una bomba atómica o un meteorito trincha un continente y nos quedamos tan panchos. Ahora, eso sí, si una niña tira una corona de espinas al fuego, se excomulga al director y aquí Paz y después Gloria. Unas amigas.

El desafío del Búfalo blanco

Cine Gran Vía. Cualquiera puede pensar que se trata del cine principal de su localidad. No. Sólo acertarán los habitantes de Premiá de Mar. La Gran Vía, como el cine que lleva su nombre suele estar presente en muchos pueblos y ciudades. El origen de su nomenclatura quizá lo encontremos preguntando, ...y apareciendo de repente en Roma, sin saber qué hacer.
El Cine Gran Vía de Premiá, tenía una platea superalargada, posiblemente diseñada mediante la medida estética de la fórmula áurea, que dota de buen gusto incluso en rectángulos exagerados. La pendiente también era notable. No sé si tenía gallinero, pero palcos seguro que no. La entrada no desmerecía y aseguro que poco faltaba para competir en lujo visual con los cines de la metrópoli, Barcelona.

Programa de un domingo frío de invierno: El desafío del búfalo blanco. Oye, pues muy chula. Un western diferente, donde encontramos ciencia ficción, venganzas indias, tenacidad, un Charles Bronson en los últimos coletazos, etc.
Una pega: no vemos ningún búfalo. Sí un bisonte un tanto mal apañao. Pero la peli mola. Tiene unos azules invernales tope guai. Bajárosla, vosotros que podéis.

Milagro en Milán

Unos amantes que por amor quieren cambiar de raza, el sorteo de un pollo entre indigentes, unos coches enormes que entran en el poblado de chabolas. Bueno, todo es genial en la película. No contaré el final. Leí rumores que el guionista era en realidad una mujer, con pseudónimo masculino. Cine con mayúsculas. Hay que verla, amigos, en una tarde fría, con una manta en el sofá, buena compañía y copa de Chivas.
Desde el principio, va hilando una historia ingenua: la lucha de clases. Como todos sabemos quien gana en realidad, aquí tampoco lleva a engaño al espectador, simplemente juega con nosotros y hace divertido lo triste. O al revés.
Es la Italia de los años más duros, donde el cine, la creatividad dio sus frutos. Contaban que el neorealismo, donde ubicamos la obra, dejó de funcionar cuando los guionistas consiguieron ganarse la vida y comprarse un coche, pues dejaron de pisar la calle, su fuente de vida. El o la guionista de Milagro en Milán, cosechó grandes éxitos en tantas otras películas como "Roma cittá aperta" o "Una jornada particular". Corriendo al Carrefur a comprarla! (No me lo creo ni yo).

El último forajido (Harry Tracy)

Cines de verano. Olor de churros, sillas de metal, enea, madera, las omnipresentes cocacolas y los lavabos, auténticas canteras para La Roche-Posay, urea a troche y moche. Aquí nada de butacas ni terciopelo de quintal, cosa de ricos. El cielo estrellado en lugar de las lámparas habituales en forma de Chimos o imitación de arañas del Metro de Moscú. El suelo, arena batida o en el mejor de los casos, gravilla. Pelis descatalogadas en el mundo libre. La última que ví en un cine de verano, premonitoria: El último forajido. El título lo dice todo. Como diría Buñuel, al final lo matan. Lo siento, esto de explicar el final no es muy correcto, pero el título ya va orientando un poco. La película está muy bien, el prota genial.
Atención: hay una versión de Mickey Rourke, que en realidad es un telefilme digno, pero otra cosa diferente.
Ésta de la que hablo es de estilo Peckinpah , pero el director es William Graham. Un western currado en todos los aspectos. Os la aconsejo.

P.D.
Miríadas de seguidores me piden que hable de cine indie, cosas como "Supervixens" y así... A ver si nos enteramos, el blog es lo indie, y además hablo de cine. ¿Qué más quereis?

Carteles de peliculas

Estos carteles bien podrían haber figurado en la  cartelera del cine La Catequística, de hecho sé que alguno sí estuvo allí.

Películas clave parte 2, El club de los...

Bueno, he aquí la segunda parte, tan ansiada como la anterior, donde desgranamos historia viva del cine. La película que comento ahora, debió ser, creo, la última que vi en aquella sala. Era una aproximación victoriana a "El club de los poetas muertos" pero "avant la letre" que quiere decir en la lengua de  Truffaut, que la crearon ANTES que el dicho "Club...". ¿Fusilamiento cruel? ¿Copia descarada? No tanto, pero por ahí van los tiros.
En ésta, cuyo título desconozco, un profesor en un high college imparte clases un tanto diferentes a las de sus colegas adustos profesores, victorianos y disciplinados. Irritando así a padres carcas, alumnos aventajados en las antiguas formas y a decanos finiseculares. Todo, la arquitectura, las ropas, muy inglés, aunque diría que la película era americana, con aquel desvelo por lo europeo, con sus príncipes, sus jardines franceses, sus Mercedes, el ladrillo rojo en obra vista, ya sabéis.
Al final de la peli, recuerdo, llevan en volandas al profesor por el campus, una sonrisa del decano desde la ventana.
Han sido muchas las películas que "han rendido homenaje" a otras descaradamente. Hollywood no malgasta el dinero y prefiere fórmulas que funcionen (qué novedad, pues repiten el MISMO guión desde SIEMPRE), guapo es fuerte y gana a los malos, besa a chica.
Una copia muy interesante es la de una película suiza (tampoco recuerdo el nombre) donde dos chicas viajan en coche, una sufre un acoso sexual y la otra se carga al malo, las persiguen, etc. En USA, un tío va y se apunta el premio con Thelma & Louise, años después. Cosas.